Pache

Una pancarta con lentejuelas y

miles de luces diminutas ,

rojas, azules, amarillas, blancas, verdes, violetas,

y un escenario nada improvisado.

un hombre efusivo, vestido de traje,

con micrófono y en permanentes movimientos

lateralizados, dando la bienvenida

a las personas que se acercan:

las mujeres tienen polleras,

los varones adultos folletos,

las chicos sacos y pantalones largos

aunque el calor sea agobiante.

Se escuchan gritos musicalizados por

guitarras y teclados, notas alegres que

hacen mover al ritmo la pierna

de Pache, transpirado,

con la remera pegada al cuerpo

por culpa del sudor que brota y brota

de cada poro como si fuera agua de pozo,

el sudor que brota y brota de los poros de Pache,

quien mira de cerca pero mordiéndose, extrañado,

los labios, parado debajo de la parada del colectivo

que vendrá enseguida para alejarlo de lo

que fue un día difícil:

falta de afiches, plasticolas, olvido de temperas,

chocolatada volcada, el inflable pinchado

y una discusión frenética con alguien

que Clida no suele mencionar como puntera

si no como responsable del espacio.

Clida ahora sobresaltada, se agarra

del cordón donde apoya la cola

al escuchar un grito gutural

que a viva voz dice: Jesús es la Salvación, Jesús 2014,

y no mueve nada, ni un poco

las comisuras de los labios

para que aparezcan los positos,

cuando Pache dice:

con ese de candidato, ganamos las elecciones.