Una pancarta con lentejuelas y

miles de luces diminutas ,

rojas, azules, amarillas, blancas, verdes, violetas,

y un escenario nada improvisado.

un hombre efusivo, vestido de traje,

con micrófono y en permanentes movimientos

lateralizados, dando la bienvenida

a las personas que se acercan:

las mujeres tienen polleras,

los varones adultos folletos,

las chicos sacos y pantalones largos

aunque el calor sea agobiante.

Se escuchan gritos musicalizados por

guitarras y teclados, notas alegres que

hacen mover al ritmo la pierna

de Pache, transpirado,

con la remera pegada al cuerpo

por culpa del sudor que brota y brota

de cada poro como si fuera agua de pozo,

el sudor que brota y brota de los poros de Pache,

quien mira de cerca pero mordiéndose, extrañado,

los labios, parado debajo de la parada del colectivo

que vendrá enseguida para alejarlo de lo

que fue un día difícil:

falta de afiches, plasticolas, olvido de temperas,

chocolatada volcada, el inflable pinchado

y una discusión frenética con alguien

que Clida no suele mencionar como puntera

si no como responsable del espacio.

Clida ahora sobresaltada, se agarra

del cordón donde apoya la cola

al escuchar un grito gutural

que a viva voz dice: Jesús es la Salvación, Jesús 2014,

y no mueve nada, ni un poco

las comisuras de los labios

para que aparezcan los positos,

cuando Pache dice:

con ese de candidato, ganamos las elecciones.

Al rascarse la mano con la otra mano,

en la sala de espera donde espera hacerse

la radiografía de rigor,

Soviet Gómez concluye

que es peligroso

pensar arriba de una moto,

los contenidos de un programa

de radio sobre políticas públicas.

Soviet Gomez visualiza en su mente:

un espejo retrovisor

partido, rayos embarrados,

los calcos rajados sobre la

ruta refaccionada.

Los dos rayan queso; la

alacena está repleta y abierta de par en par.

Las papas se mueven en la sartén

como si el aceite,

alevoso, las agitara.

Chirría una puerta próxima al baldío

de la esquina donde los demás preparan las mesas:

tablones de madera sobre caballetes de acero.

Pero tus canciones podrían ser pegadizas, dice

Pache y al moverse

se traba el pie con el trapo enredado,

en la bolsa de arpillera

toda tirada en el piso.

Ella, chasquea los dedos

                                      y dice si, y también verdaderas.

El morbo de invertir mil dólares

                                             en un pool de soja.

Las milanesas y el puré en los platos:
limón pero en botella de Minerva       

El bingo y el centro de jubilados.

la profesora de lengua.

El manual Kapeluz del Polimodal.
Atención al cliente a tiemo parcial

Las primas pedicuras con hijos.

La llave del portón.

El monedero debajo de la cama.

Sucesivamente divaga Clida

hasta que el remisero

la interrumpe con un comentario

sobre el mal estado de las calles.

Pache después de acordarse de los matafuegos
para el local visualiza a su papá
                                             el de la jp,
que, arriba de la terraza, mientras cuelga
un par de medias en el tendedero,
enhiesto manifiesta:

un modo de trabajar,
implica un modo de vida, trabajar ocho
horas al día no es algo que se agote

a la hora de suspender la tarea. Esto
implica ver el mundo y entenderlo con
lenguajes específicos, percepciones del tiempo,
formas de amar, de cocinar.
La conciencia de los trabajadores

sobre si mismos

está íntimamente relacionado

con su rol en la producción.

Desde adentro del cuarto,
antes de guardar los cambios
revisan lo que tienen:
una extensa lista de nombres y apellidos,
números telefónicos, direcciones de correo y unidades
académicas a las que pertenece cada estudiante.
En Administración tanto. En Comunicación, varios.
En Trabajo Social pierden pero
en el Departamento de Economía arrasan.
Ingeniería no vota gente descalza dice el Soviet Gómez.
Y discuten quién argumenta sólidamente, quién ora.
Tenemos que elegirlos con cuidado agrega Maia:
En Relaciones Laborales hay algo; estamos bien.
 
Definen arrebatar los pasillos:
vos, mañana, 
antes de que arranquemos, dice ella.
La grilla del excel y su seño fruncido indican positivamente
que no habrá paridad de fuerzas.
Maia se corre los anteojos y se refriega un ojo, suspira,
se relame los labios, continúa:
los fiscales van a ir punteando;
falta seleccionar a cada uno según los turnos y disponibilidad.
Vos y yo, atrincherados. ¿Y los demás?
Marco es inestable: mejor a la mañana; Tommy Gun
es pertinente siempre: a la noche solo; Clida

es demasiado linda para estar encerrada:
hace aulas; Indiana
es nerviosa pero efectiva: a la noche sola.
Maia continúa definiendo arbitrariamente
hasta que su memoria llega al límite. 
una secuencia que da por terminada
cuando cierra la netbook, se saca el jean,
las medias, agarra el control de la tele 
y se recuesta en su cama.

Pone la mochila sobre una diminuta silla
recientemente recuperada y
concentra su vista en la pizarra
verde donde dejó escrito, con tiza,

palabras que sigue paladeando feliz:

fortuna y virtud.

Revisa los apuntes y,
justo antes de sacar el

paquete de cigarrillos que guarda
en el bolsillo del jean,

se acuerda que es mejor fumar afuera. 

Esta vez no va a lloviznar, piensa,
mientras los pibes y las pibas están inquietos
pero sentados en semicírculo.

Faltan dos horas para que el viento empiece a chiflar
y a filtrarse por las hendijas.
La responsable del espacio,
que es muy flaca, de pelo corto y no tiene frío,
trae tortafritas y
todos se entusiasman menos él porque
inmediatamente vio que tienen
azúcar, rociada en gran proporción:
nunca le gustó el sabor agridulce.
 
Brilla la lámpara de larga duración.
Marco acepta, tiene hambre
como cualquier persona que, por

                                                         falta de tiempo,

no almorzó al mediodía

Para llegar a la mesa barrial
tuvo que pasar por una calle tomada por perros; por
una esquina con aserrín donde se junta agua; por
una avenida peligrosamente sin semáforos; por
la panadería que atiende las veinticuatro horas; por
la escuela provincial cerrada por duelo; por
la hilera de autos nuevos; por
la peluquería de su prima; por
el baldío; por
el paredón del Intendente; por
el centro de jubilados; por
el puente sobre el riachuelo tuvo que pasar Maia,
esta vez, abstraída de la realidad,
pero concentrada en el armado de una frase punzante
que abra explosivamente la discusión.

Las zapatillas limpias un sábado 

a la mañana son imposibles,

piensa Marco y

sube las cañas al micro: 

son rústicamente largas y un tanto dobladas,
como si las hubieran arrancado de cuajo del
suelo fértil que oportunamente
dio vida a un tupido cañaveral
ubicado cerca de su casa.
Las botellas de Pepsi con agua congelada,
dentro de congeladoras rojas y blancas
y una bolsa con las remeras nuevas resultan
pesadas para subir los tres escalones.
El viento está calmo y el cielo celestísimo.
Al subir se le caen, lentamente,
una, dos, tres, cuatro monedas grandes
de dos pesos que llevaba en su pantalón;

pero no reacciona; sólo siente, de súbito, 

en ese preciso momento, que ahora,
como nunca jamás antes,
le importa poco, muy poco, o tal vez,
orgullosamente no
le importa nada perder dinero.

Maia sabe armar una juegoteca, en plena semana con parciales.
No tiene tatuajes, ni remeras, ni pines, ni mochilas.
El campus de noche y cuando hace frío,
parece desolado,
pero hay árboles, paraísos casi todos, de ramas inquietas
y plantados a la vera del camino
como si fueran los guardianes de los estudiantes
que entran y salen durante todo el día.
Maia lleva un morral con los elementos que sobraron:
notas con direcciones y télefonos,
fibrones, pinceles, temperas, cinta adhesiva.
Camina apurada y usa la mano que no sostiene los afiches y
hojas a4 para acomodarse hermosamente el pelo negro.
En la mente, repasa cada uno de los pedidos que los vecinos le hicieron
y que debe gestionar en la Oficina.
Dobla la esquina y le llega un mail al celular, donde le avisan,
efusivos, con un tamaño de letra demasiado grande, 
deforme, informal,
que los vecinos ya pusieron hora y día.
Esto también se puede expresar de otra manera:
piernas tensas y latir en aumento del corazón.

Clida cumple una responsabilidad:

Supervisar cajas.

Tiene las llaves y las claves de cada una.

Abre y cierra los locales que tiene a su cargo, 

en ojotas o chatitas negras, trabaja 

casi espontáneamente. Calma, los días de calor,

sólo atina a retar a la compañera 

que llega tarde u olvida

que su tarea no debe tardar ni ser tarada 

si no avispada y tranquila,

esecialmente en el precizo momento
de despachar

tantas monedas de vuelto 

que ahora, con la tarjeta magnética, 

tanto no hacen falta como el aire 

que si hace falta y mucho,

pero mucho, 

en la estación de trasbordo 

donde Clida cuenta la plata de las cajas

cada tres horas y anota en una libreta 

para no perder la cuenta 

cuando le cuente al jefe. 

En la agrupación la pusieron de tesorera 

para llevar la cuenta de la caja chica distrital.

El yeso que recubre

su muñeca

hasta el codo

no le molesta al sostener la pata de pollo;

molesta una leve picazón donde su compañero

garabateó:

      si se los vigila son mejores